Ne prêtant pas à l'insomnie, la météo a fait se claquemurer la France quelques semaines. Mais puisque tout réussit à M. Sarkozy, le week-end du 14 juillet fut festif. Pas une goutte de pluie sur la chevelure du ventripotent Michel Polnareff. Ni sur les 600.000 invités du président de la République à cette grande messe à France.

Ne voulant jamais être en reste, j'ai laissé s'épanouir ma joie républicaine. Très vite minée par mon inspiration à la baisse. Dans mon agenda, une foule de possibilités pour ce 14 juillet mais, je n'ai jamais su pourquoi à cette date, seul le Triptyque n'était pas raturé d'un gros trait noir.

1 heure. Arrivée dans l'ex-imprimerie qui mit noir sur papier le seul "J'accuse" qui vaille, j'ai vite constaté que la moleskine n'était pas le meilleur ami de l'insomniaque. Une pénible course d'obstacles (cigarettes à huit euros, obligation de vestiaire et inscription à une mailing liste) pour atteindre le point paroxystique du néant mondain: dix mètres séparaient chaque danseur. Soit trois danseurs sur la piste. Et autant autour du bar. Suffisant pour fuir.

3 heures. Détour chronométré par le bal des pompiers du 9ème arrondissement. Dos contre le mur, un fort long et fort maigre brun se lamente: George Michael braille un slow et les filles sont toutes accrochées à de gros bras.

Plus d'heure. Certains naissent le 29 novembre. D'autres, les jours feriés. Elevée dans la poudre, Pauline a 19 ans et déjà un quart de vie de junkie chic. Parents absents, école privée, clinique suisse. Le classique de la princesse mordue de vide. Elle fait tourner un joint: "La coke, c'est cheap."

Rien n'arrête plus mon voisin-génération-anti-Sarko. Nous sommes loin de minuit pourtant. Serrée sur un canapé, je fais mine de m'inquiéter de la présidentialisation du régime. Un baillement impoli, un haussement d'épaules. Echec. Je me tourne alors vers une loutre: un "écrivain" aux yeux ronds et à la conversation lubrique. Poète, la loutre couche ses écrits érotico-fendards sur papier orange. "Lithographie" comprise. Je me moque un peu mais la conversation fut passionnante.

Un cheveu sur la soupe débarque immanquablement lorsqu'enfin vous ne songez plus au départ. Et là, évidemment, il se pointa: "Je n'ai tenu qu'une demie-heure à la garden-party ce matin. Pfff...une vraie kermesse d'assoc. Trop cheap."